Je le croise chaque année au bord de l’eau. Il y passe l’été, plus longtemps que moi, de bonnes après-midis pendant ses vacances ou plus rapidement après le travail. Une cinquantaine maintenant, corps musclé, la peau mate, ambrée par le soleil. Visage carré. Les cheveux bruns en brosse, il me semble qu’ils étaient plus longs autrefois.
Il y a quelques années, nous nous sommes rendus compte que nous avions une connaissance commune. Depuis, on se dit bonjour et on se parle quelques fois. Des choses anodines, sur le temps, la température de l’eau, le courant, le monde. J’aime bien son accent du pays, celui que je prenais quand j’étais plus jeune quand je passais l’été ici. Parfois, on se salue seulement de loin, nos regards se croisent. Je l’observe discrètement, l’air de rien quand je regarde un peu dans le vague ou que j’embrasse globalement le site de baignade. Il m’amuse à se contorsionner dans une serviette pour se changer. Juste avant son profil m’offrait un joli paquet proéminent du boxer de bain. On s’était juste salué ce jour-là. Il se préparait à partir. J’allais sauter dans le gourg quand il atteignait la lisière du bois. Nos regards se sont croisés à nouveau. Il m’a fait un grand geste. C’était ma dernière journée. Pensera-t-il à moi ?
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